Une abeille, un jour de printemps, voletait, voletait gaiement …
Une rose épanouie, gorgée de couleur
Devint Dîner pour une Abeille
A l'Apogée de Zénith
L'une après l'autre chaque Mort dans la lumière
C'est l'Abandon d'une belle Créature
Elle-même, hier adorée
Qui accepte pour nous, inconscients
De ne plus être estimée
Emily Dickinson.
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